Ocaso
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La tarde es un racimo
De luz periclitada, casi
Un territorio de la noche.
M. Estrada.
Ocaso
En este justo instante
(pasado ya, pero a la vez eterno),
mis ojos participan de una luz
que, accidentada,
roza los lindes de la noche
donde abreva la paz y
despereza sus ascuas la memoria.
El pasto de la tarde es un geranio incierto
que vierte en el perfil
una seroja lenta.
Un muro de pavés
-togado de vapor y de relente-
levanta frente a mí
un ataúd levógiro.
(O al menos subdivide la pasión
-ya efímera- del rayo
en un fuera y un dentro).
Así,
como evidencias de la sombra,
me inundan las cenizas de dos
campos de luz crepusculares
que arrastran en sus lirios una idéntica muerte.
Ésta que a mí me deja a oscuras
mientras oigo los látigos del mar.
Del libro “Desde la flor del almendro”
Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios
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