Vindicación de JL Borges
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Vindicación de JL Borges
Sólo podemos dar lo que ya hemos dado. Sólo podemos dar lo que ya es del otro (JL Borges)
Los textos que dejo a continuación forman parte de un libro titulado "Vindicación de JL Borges" que, con la salvedad de algunos fragmentos, no verá nunca la luz. Lo digo con total seguridad, a pesar de ser autor de otro libro del que pensaba exactamente lo mismo hasta que el tiempo ha venido a corregirme y a relativizar ese absoluto categórico. Se trata del libro "Vientos de soledad", cuyos poemas he ido desgranando por ahí, en los medios a mi alcance, y del que ahora pienso con recuperada seguridad que un día va a ser irremediablemente publicado. Y digo publicado para referirme a una edición en papel, tal como mandan los cánones.
Lo que pasa es que hay diferencias sustanciales entre estos dos libros, siendo la más significativa la que dice por lo llano que "Vindicación de JL Borges" no está a la altura. No lo estuvo nunca, ni siquiera en el momento en que fue escrito, veintitantos años atrás, y a pesar de haberlo hecho con un entusiasmo devoto, ya que se trataba de ofrecer un homenaje sentido y sincero a este gran escritor, poeta y hombre, que tuvo sobre mí una considerable ascendencia durante los largos años de mi formación literaria. Formación que sigue en este día de Marzo de 2011, en el que habitan los vientos, las flores y las mariposas. Los vientos del amor y de la guerra. Las flores del bien y del mal. Y las mariposas de todos los tamaños y de todos colores.
Es cierto que no se hubiera hundido el mundo si se hubiera publicado en su día, pero no por publicarse hubiera mejorado la calidad de su contenido ni hubiera dejado de ser un alma en la sombra.
Un abrazo
El Otro
Con toda claridad, lo cual no niega que pueda ser un ensueño, vi la espalda de un hombre que se alejaba. Mis ojos le siguieron con dolor hasta doblar una esquina. De pronto, empezó a faltarme el aliento. Me sentí cansado, me vi desfallecer, caí, perdí el sentido... La forma en que me reanimaron es algo que desconozco. Sé, no obstante, que a escasos metros de allí, justo al doblar una esquina, había caído otro hombre. Y que estaba muerto. Todos coincidieron en decir que se me parecía. Lo que nadie quiso saber es que aquel hombre era yo. Muchos se extrañaron de mi desaparición fulminante apenas conocido el suceso: "Se ha esfumado como por arte de magia". Pero fueron tranquilizados por la razón y la lógica: "Habrá salido corriendo". A pesar de que, desde entonces, no han vuelto a verme jamás. En cambio, yo me he encontrado de nuevo con el otro. Ahora soy feliz, ligero como el aire. No en el cielo. No en la tierra. No en un cuerpo o un alma... En algún lugar deportado de la memoria, anterior al envilecimiento de la cordura.
Lo que somos
Somos sucesión de los que fueron. Pero nada somos, sino savia de los que ya son sucesores. El tiempo nos arrastra hacia un final, que es siempre un principio. Pero no somos ríos que desembocan en ríos y al final son mares y ríos. No somos norias (Nunca el hombre cargará dos veces con el agua de la vida). No somos ruedas, ni relojes, ni días que suceden a los días ¿Qué somos, entonces? Somos esa lente que pretende ver lo que fuimos. Somos ese anhelo que quisiera saber lo que seremos. Acaso somos también la ilusión de ser otros y los mismos.
Olvido
Has entrado en el orco por la puerta visceral, como tus ínclitos predecesores. Tu nombre es Mataluz, habitas el cabildo 92 por causa que se debe a la fortuna. No preguntes, nadie te conoce. Has cumplido con creces los años de la dicha. De hoy en adelante, sufrirás los sarpullidos de una sarna sin gusto. Te ha elegido la piedra. El Cíclope te mira, compasivamente, desde la larga abstracción de su memento.
Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios
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