Trozos de cazuela compartida, un poema al que le va bien la Navidad

Trozos de cazuela compartida es un poema al que le va bien el frío, la nieve, el fuego, la leña, el amor, el cariño, los gatos, los perros, los niños, la familia, la Navidad...

Soñemos por unos momentos que...

Vuelve el fuego a encender la chimenea

de la vieja cocina abandonada.

Vuelve el luste a las hoces y a la azada,

vuelve al pozo el caldero y la polea...

Trozos de cazuela compartida.

La estampa nocturna de la vieja cocina de la casa era un pote negro y barrigón, alrededor del cuál, depositadas en el suelo, se juntaban hasta nueve cazuelas de barro (algunas de Pereruela), a cuyos fondos se habían adherido las finas rebanadas de pan que las sopas de unto requieren.

En el llar, bajo la enorme campana, casi tocando la placa de la pared, ardía animadamente una lumbre sobre la que colgaba un caldero de latón ennegrecido que contenía el "escaldao" de los cerdos, personajes de peso imprescindible en la sobria economía de la familia.

En los laterales del hogar, perpendiculares a la pared sobre la que el fuego chisporroteaba, había dos escaños oscuros de madera que, a la hora de las sopas, nunca se encontraban deshabitados. En el hueco que quedaba tras ellos se actualizaba regularmente la leña, que, al margen de las cepas de urz, solía ser de troncos troceados de roble. A falta de ratones, algún que otro gato ronroneaba apaciblemente al arrimo meloso del calor.

El movimiento trascendente lo establecía acompasadamente mi madre, con el cuerpo, con el brazo, con el cazo. Luego, sin ser la nuestra una familia de devotos, se generaba un auténtico y silencioso rosario de peregrinación hacia la cazuela, cada uno hacia la suya. A partir de ahí, la cocina se convertía en un animado refectorio familiar, especialmente en la larga temporada del invierno, cuando las bajas temperaturas nos impedían salir al ancho comedor de la calle, donde las puertas estaban siempre abiertas a la inmensidad de un espacio apenas interrumpido por los árboles de la plaza de Matalera...M.E.

Trozos de cazuela compartida

A mi madre,

que hizo posible la cazuela.

Quien haya estado al fuego de un madero

hilando corazón, ceniza y brasa,

¿adónde mirará sino a la casa

que vive en los vapores de un puchero?

¿Adónde mirará sino al caldero

que cuelga de la noche por un asa?

¿Y qué recordará si no traspasa

los muros, los balcones, el alero?

Yo vuelvo a la niñez por el sendero