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La Coctelera

mariano-estrada

4 Enero 2009

¿Para qué sirve la poesía?

¿Para qué sirve la poesía?

Unos dicen que la poesía no sirve para nada, aunque yo creo que esto no es verdad. Otros aseguran que la poesía es un medio útil para intentar cambiar el mundo, cosa que tampoco me parece muy creíble. El poeta Gabriel Celaya dejó escrito que “la poesía es un arma cargada de futuro”, aunque ésta es una frase que hace aguas por las junturas ¿Qué arma, qué futuro? Blas de Otero creyó que, después de quitárnoslo todo, aún nos quedaba la palabra, pero dentro de poco apenas nos quedarán los monosílabos. Gustavo Adolfo Bécquer dijo que “podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía” ¿Y de qué servirá la poesía en ese caso? ¿Quién sabrá apreciar una poesía objetivamente emanada de la naturaleza, como pueden ser los trinos de los pájaros o los rumores del aire en el abeto? ¿Sabrán apreciarla los animales? ¿Sabrán apreciarla los taxistas, los boxeadores o los políticos? Yo creo que Bécquer se equivocó, como la paloma de Alberti. El poeta no es sólo el que escribe poesía, sino también el que sabe apreciarla dondequiera que ésta se encuentre. De ahí que cualquier persona pueda ser poeta, incluso aquéllas que ejercen de políticos ¿O es que un político no es susceptible de emocionarse ante los acantilados de la Costa de la Muerte, una vez liberados del chapapote? ¿Es que los políticos no hablan constantemente de paz, aunque luego vendan armas cargadas de vacío? ¿Y qué es la paz, además de una paloma y un icono, sino la aspiración de los hombres a la felicidad y a la belleza? ¿Y a qué otra cosa aspiran los que escriben o sienten la poesía?

Ya, ya –diréis vosotros-, Ése es un juego de palabras con el que uno lleva las cosas adonde quiere. Pero la realidad dice bien claro que en la venta de armas no hay un ápice de poesía. Que los políticos -y cada día más el resto de los hombres occidentales-, a lo que aspiran de verdad es al dinero y al poder. Que los países ricos cada día oprimen más a los pobres. Que las guerras de hoy son provocadas mayormente por el petróleo... Además, el ocio de los ricos es un reducto de placeres comprados. Se compran las vacaciones, se compran los yates y las cigalas, se compran los amores y los estupefacientes ¿Dónde está la noble aspiración a la belleza, de la que hablas?

¿Será la poesía, en realidad, un consuelo de pobres? ¿No? ¿Para qué sirve entonces la poesía? Pues bien, yo creo que la poesía sirve para ayudar a quien de veras la siente, como el amor ayuda a quien de veras ama. Le ayuda a comprender, a rechazar los caminos por los que no quiere andar, a distinguir lo importante de lo accesorio, a decir que sí donde uno debe afirmarse, y al contrario. También le ayuda a lavarse de lo que hace por obligación o necesidad, no por gusto. A enfrentarse con la realidad de cada día, que suele ser áspera como la piel de un paquidermo...

Finalmente, dejo aquí lo escrito al respecto por Miquel Martí i Pol, poeta catalán que murió hace poco más de un año: la poesía sirve, dijo: “Para recuperar el gusto por el silencio en un mundo desquiciado y ruidoso; para sentir el gusto por la palabra en un mundo terriblemente mediatizado; para restituir el gusto por la intimidad en un mundo incierto; y para reafirmar el gusto por la libre reflexión en un mundo de pensamiento único” ¿Alguien sigue pensando que la poesía no sirve para nada?

Yo creo que la poesía no desaparecerá jamás de entre los hombres porque, al contrario de lo anunciado por Bécquer, siempre habrá poetas en este mundo, este mundo nuestro que puede ser a un tiempo repugnante y hermoso. Tan repugnante como el comportamiento de los paises civilizados con el continente africano. Tan hermoso como un paseo de enamorados por la orilla del mar, de cualquier mar, bajo el bello aleteo de las gaviotas.

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios Blog: http://paisajes.blogcindario.com/

Poemas recreados: http://groups.google.com/group/paisajes-literarios

servido por Mariano 7 comentarios compártelo

7 comentarios · Escribe aquí tu comentario

Lidia Cervantes

Lidia Cervantes dijo

Para mí, la poesía es una válvula de escape a esos vapores que se quedan bullendo dentro, como una olla a presión.
Esos vapores pueden provocarlos los más variados sentimientos; como el amor, la indignación, la desilusión, las injusticias, etc., etc...

Un saludo en esta primera visita a tu casa virtual.

Gracias por unirme a tus amistades.

10 Enero 2009 | 02:52 PM

Mariano Estrada Vázquez

Mariano Estrada Vázquez dijo

Me parece una apreciación muy acertada, Lidia. En ese sentido, la poesía es catarsis. No obstante, para mí es también, y sobre todo, una forma de vivir, una forma de entender el mundo y la vida. Porque la poesía no sólo es la que se escribe, sino también la que entra por los ojos, por la piel, por los oídos y se deposita en el corazón. De allí puede salir de múltiples maneras, una de ellas es la escrita.
En fin, el tema daría para una tesis doctoral. Y no se acaba.

Yo también quiero darte las gracias. Un abrazo

10 Enero 2009 | 03:20 PM

janeth

janeth dijo

para mi la poecia es uno de tantos modos de espresar nuestos sentimientos

18 Noviembre 2009 | 01:46 AM

Mariano Estrada Vázquez

Mariano Estrada Vázquez dijo

Pues sí, se pueden hacer matices o adornos, pero esencialmnete viene a ser eso. El diccionario de da RA dice: "manifestación de la belleza o del sentimiento estético por medio de la palabra, en verso o en prosa"
Un abrazo

18 Noviembre 2009 | 02:15 AM

Panchita44@hootmail.com

Panchita44@hootmail.com dijo

Mariano a raiz de publicar un poema tuyo en mi blog, he tenido oportunidad de conocer más artículos tuyos, y tengo que decirte que me gusta tu obra.De nuevo te pido disculpas, y gracias por dejarme compartir cosas tan bonitas como escribes,
Un saludo.

25 Enero 2010 | 07:56 PM

Mariano Estrada Vázquez

Mariano Estrada Vázquez dijo

Hola, Panchita:
No me pidas más disculpas, mujer, que me haces sentir mal. Ya hemos aclarado las cosas más que suficientemente.
Te mando la dirección del último Blog que he creado: "El futuro está en las rosas"
http://marianoestradavazquez.blogspot.com/

Supongo que mi página (www.mestrada.net, Paisajes Literarios) y el Blog de Paisajes Literarios (http://paisajes.blogcindario.com/) ya los conocerás. En este Blog puedes encontrar hasta 365 entradas, ya sean artículos, cuentos o poemas.
Gracias por tu comentario.
Y encantado de conocerte.
Un abrazo

25 Enero 2010 | 08:47 PM

augusto enrrique

augusto enrrique dijo

LA POESÍA NO SIRVE PARA NADA

Ya perdí mi nombre y caí en el engaño de mi sangre.
Antes de aprender a mirar hay que escupirse los ojos.
Hace rato que saltamos hacia el silencio
y bebimos el vaso vacío de la sed.
Vivo de muertes lejanas, del corazón caliente
y de lo que late en la sombra.
No puedo hablar con palabras de este mundo, no puedo.
Estoy emplumando los pájaros
para que golpeen al viento.
Yo soy mi danza y mi llanto, y me canto y me encanto
como un sonámbulo vagando por la casa
de la existencia.
Siento una mano en mi garganta, por eso cuando tengo
demasiada sed invento una lluvia.
Estamos muertos, esa es la consecuencia, o el efecto.
Lo único que podemos hacer es averiguar la causa.
Llegar al nuevo silencio pulsando la palabra antigua.
Un río de ojos y de fiebre, y una condena
a vivir con las estrellas.
¿Cómo esquivar la emboscada de mi escritura?.
Tal vez otros sean los dueños de la palabra
pero nosotros somos dueños de nuestro silencio.
Sombrías significaciones y significaciones sombrías.
No, si, no, si, puede ser. Hablo, digo, callo
estoy harto de los juegos de la mente
harto de la razón.
Busco en el murmullo de mi corazón
de mi corazón azul
la voz casi inaudible de mi sangre.
Y alguien me imploraba que no la matara
y era la infancia.
En los velos flotantes que cubren tu viaje en el agua
me lloro y me doy mi corazón y mi sangre.
Como una posesión mía, que nadie me enseñó
su pertenencia.
Fue un perro, un perro desnudo el que arrastraba
mi cadáver desnudo.
Es el despertar de los durmientes
siempre y nunca lo fue, el reino de lo relativo.
Yo también estoy solo y escribo, por eso estoy solo.
Voy hacia mí con el eco mío.
O sea: voy hacia mí, hacia mí, mí.
La trampa de los conceptos, los anzuelos
de las definiciones
el sustantivo sin adjetivo de la inocencia.
Mirar como las hojas secas esperan
la estación del viento para formar
la estructura de un remolino.
No esperar, no esperar, no esperar
ese es un mantra perfecto contra la desilusión.
Te transmito, me transmuto, luego no sé.
Bebíamos vinos azules
luego no sé. Luego otras cosas, y por último no sé.
La ironía era mi casa por eso no tenía techo.
Cada niño del cuadro era un niño
que le faltaba a la realidad.
Soy el errante, el inquieto e inquietante.
Es una forma de decir.
¿Qué es ser fiel y verdadero?. Acaso es posible
saber que se es algo.
Si algo puedo decir de mí
es que no soy un es ni un estoy.
¿Cómo indagar el peso de mi lenguaje?.
Necesito descubrir la alianza
entre mi pronombre y tu persona
y también una muñeca desdichada
que beba leche de pájaro.
Esto es un mapa de los ríos interiores.
Y una elegía para mi persona metafórica.
La palabra es el juez que condena
a todo poema al fracaso.
Estoy poseído por el demonio de la analogía.
Solo vinimos a ver el jardín
y a decir una plegaria en el crepúsculo.
Algunos piensan que la poesía no sirve para nada
por lo que veo a cada rato, la política tampoco.

16 Agosto 2010 | 02:01 AM

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mariano-estrada

Villajoyosa, España
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Tengo demasiada edad para hacer tonterías, pero no tanta como para dejar de hacerlas. Nada pío, porque no soy pájaro. La honestidad es un camino a seguir, otro la belleza. "Soy astilla de fuego / copo de nieve / pelo cano de hombre / risa de nene.

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